Fiamma.
Giallo. Rosso. Blu.
Il movimento è sensuale, ammaliante.
La fiamma avvolge, fagocita tutto e sembra alimentarsi da se stessa. Il rumore che si genera è sordo, nello stesso tempo scoppiettante, non riesce a liberarsi, è prigioniero. Vittima di quell’energia, di quella forza senza eguali.
Il fuoco vuole solo vincere. Il fuoco che si ha dentro, spinta alla vita, al desiderio. In un infinito ritorno alienante a se stesso. Brucia. Vive.
Sfiora la morte. Sopravvive, sempre. Ambizione, voglia, potere. Amore. Il fuoco ci guida verso un altrove, verso quello che ci aspetta. Ci ingabbia nel desiderio perverso dell’altro. Calore cocente nel cuore e nell’anima, disperato senza essere ricambiato. Pazzia. Calore che diventa follia assurda e perfetta, nello scambio tra corpi che bruciano nella seduzione. Passione. Rosso. Rosso negli occhi, sulle gote, nelle vene. Luce guida nell’assenza di tempo. Sospensione piena di vita assetata e fluidamente libera.
La fiamma rallenta, flebile sulla brace di ciò che resta. 
La fiamma lascia dietro sempre qualcosa, di sè o di altri. Indelebile scintilla del ricordo.
oltreloscoglio 